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El bolso de Pilipili

Un cuaderno, un ipod, una cartera gigante, besos, barras de labios, entradas de teatro, gafas de sol que han visto todas las tiendas y los bares de la ciudad... Un bolso grande con ganas de salir a la calle

De Nairobi a Madrid

sin pasar por la casilla de salida

Conozco una canción de África que habla de la jirafa
y de la luna nueva africana descansando sobre su lomo,
de los surcos en los campos de cultivo
y de las caras sudorosas de los recolectores de café.
¿Acaso conoce África una canción que hable de mí?
¿Se agitará el aire sobre la llanura
con un color que yo he llevado?
¿O tal vez los niños inventarán un juego
en el cual figure mi nombre?
¿Formará la luna llena una sombra
sobre la grava del camino
que se parezca a mí?
¿O tal vez me buscarán las águilas
de las colinas de Ngong?

Conozco una canción de Madrid que habla de las princesas
y de la Cibeles descansando entre sus olas
de los surcos de tu moto un día de lluvia al lado del Ritz
y de la brisa en tu cara sonriente al lado del Botánico.
¿Acaso conoce Madrid una canción que hable de mi?
¿Se agitarán los árboles de Sabatini con mi color verdeazul turquesa?
¿O tal vez en Lavapiés canten una canción en chino que diga pilipili?
¿Se podrán ver las luces de los coches jugando a guiñarle el ojo a la Castellana?
¿O tal vez me buscarán las ardillas en el Retiro?

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