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El bolso de Pilipili

Un cuaderno, un ipod, una cartera gigante, besos, barras de labios, entradas de teatro, gafas de sol que han visto todas las tiendas y los bares de la ciudad... Un bolso grande con ganas de salir a la calle

Hoy llámame Inés...

Me gusta repasar que el amor mueve el mundo, mientras estamos vivos. Que enamorarse y vivir pasiones que queman es la mejor manera de huir de la vida breve y fría. Que el amor nos hace eternos, porque nos hace creernos lo que queramos. Nos hace fugaces y superficiales (por algo volamos...) Y cuando decidamos cambiar, o si nos arrepentimos, podemos volver a empezar.
Aunque diga que no, me gustan un poquito los Tenorios zalameros, temerosos de sus sombras, que se lo juegan todo y lo apuestan todo, y que pierden (como el Atleti, por eso soy del Atleti). Con amores que duran poco, como calor de cerilla, pero calor que se prende con sólo mirarlos un poquito a los ojos... Me gusta que te conquisten aunque no quieras, y cuando quieres, ya no quieran... y cuando ya es un poco tarde, se mueran de amor. Me gustan los que se enamoran en una noche de estrellas y vino y al día siguiente se vuelven a enamorar... de otra, pero como si fuera la primera vez. Me gustan los Don Juanes que se baten en duelo, que se saben versos de memoria y esconden poemas en las mangas de las chaquetas y me gusta porque te llevan a la otra orilla, te dicen lo de la luna que brilla y tu les dices que eres Inés, y aunque has ido muchas veces, tú te sigues creyendo que eres Inés.

Me gustan porque yo soy Inés, porque estamos pegados, somos siames y un par perfecto. Me gustan porque
Tal vez poseéis, don Juan,
un misterioso amuleto,
que a vos me atrae en secreto
como irresistible imán.
...
yo voy a ti, como va
sorbido al mar ese río.
...
Me gusta que por eso, mientras ven que viene la muerte de reojo, sigan jugando a enamorarse, en una calle solitaria de Sevilla, llena de niebla, sombras y madrugada y donde hoy sólo resuenan dos tacones de Pura López... y mientras resuenan, se le van los ojos y suspira. Ya le oigo, viene casi aquí al lado. Tiene una camisa roja y está sonriendo. Se que me voy a arrepentir, pero quiero volver a oir lo de la luna. Quiero volver a respirar hondo y ver que es cierto: en apartada orilla del Guadalquivir se respira mejor.

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